或是这突如其来的触碰烫了一下。他抬起眼，望向张起灵。
张起灵也正看着他。那双十年未见的眼睛里，依旧是深不见底的墨色，但此刻，那墨色深处，似乎有什么极细微的东西，碎裂开来，又缓缓沉淀下去。那不是同情，不是怜悯，也不是吴邪预想中任何可能的情绪。那更像是一种……确认。一种无声的、沉重的、跨越了漫长时光和生死的了然。
他依然没有说一个字。
覆在腕上的手掌，很稳，带着一种不容置疑的力道，既没有握紧，也没有松开，只是那样覆着。透过那层薄薄的、冰凉的皮肤，吴邪几乎能感觉到对方掌心的纹路，以及那下面，沉稳而有力的脉搏跳动。一下，又一下，和他自己此刻狂乱的心跳，形成了突兀而又奇异的对照。
风雪还在呼号，卷过裸露的山岩，发出呜呜的声响。胖子的破歌声不知何时停了，车里车外，一片寂静。只有他们两人，站在青铜门外，茫茫雪地之中，一个伸着手，一个覆着腕，像两尊突然被风雪凝固的雕塑。
吴邪喉咙发紧，鼻尖无法控制地泛起酸意。他张了张嘴，想喊一声“小哥”，想如往常般嬉笑着说“你总算出来了”，或者干脆问一句“里面……怎么样？”。
可所有声音都堵在了喉咙里，被那覆在伤疤上的、冰冷而沉稳的掌心，牢牢地压了回去。只有滚烫的湿意，不受控制地涌上眼眶，迅速被凛冽的风吹成一片冰凉的刺痛。
他低下头，看着那只覆盖在自己腕上的、属于张起灵的手。手指修长，骨节分明，因为用力而微微泛白。袖口下，那十七道或深或浅的疤痕，此刻被严严实实地遮盖住，一点也看不见了。
仿佛它们从未存在过。
又仿佛，它们存在的所有意义，都在这一覆之下，被无声地接纳，然后，轻轻拂去尘埃，妥帖地安置了。
雪，更大了些。